للمرة ِالأولى
هناكَ.. في
واحاتِ الألم
أتكورُ في زاويةٍ
من الليل
أصنعُ من جوفي
نيراناً
ألتحفُ المكان
الوجعُ يتوسد
ذراعي
البردُ يراقصُ
أوردتي
ما من حلوٌ هناك
غير قطع الشوكولا
الذهبية
المختبئة في حقيبتي
أنين المرضى
يفوق عددهم.. أنينٌ
فتتزاحم الأنّاتُ
في مسمعي
الخائفِ
أركضُ في
فراشي
دون جدوى
فلن أخرج
ولن يُفتَح لي
بابٌ
الفكرة في بالي
نضجتْ
تبحثُ عن قلمٍ
يأويها
ما من قلم
يجلدُني البردُ
وذاكرتي
تسرعُ بي
بين الأنّاتِ
الى عالم كان
به حُبٌ
وطيشٌ أعمى
اعودُ الى رشدي
الى بردي
إلى وجدي
مساكينٌ كلنا
المرضى وأنا
فكلنا…
نظرتُنا للباب
تحمل الأمنية
ذاتها
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق