في قلبيّ قلبٌ آخر،يستحمُ بأنوار المساءاتِ، مساءاتُ الشرقِ الذي يحتسي النساءَ والحروب، رجلٌ صوفيٌّ يتبعُ طريقةَ المرور بالزنابق، يمدُّ رأسَه كلّما نبضَ جنينُ الجوعِ في أحشاءِ المدينة،وهي تشتهي حساءً يلتصقُ باجنحةِ الفراشات، مئاتُ الشفاهِ مهجورةٌ، لتضع يدك أيها الآلهُ على أبواب المدن قبلَ أنْ نكره الخبزَ وقبلَ أنْ تبتلَ التلالُ بمطرِ الرصاصِ، وأنْ تعرضَ اللبوءات أثداءهن للبيع، ما مللتِ الأشياءَ المستعملة ، الموت، الخوف، الهذيان لوحدك لساعاتٍ دون جدوى، وبحثتِ عن كرزمة، عطّري شعرك كباقي النساء، وأصبغي أظافرك كالعرائس، يا أيتها الدمعةُ المتيبّسةُ كاصابع نبي، لا أحدَ حولك الآن، أكشفي عن ساقيكِ الجميلتينِ التي ما مرَّ بها تموز الاّ واتجهت صوبَ المقبرة.
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق